За старенькие, ветхие качели Цеплялась в старом дворике душа. Качели дребезжали и скрипели, Душа качалась, в небо не спеша. А рядышком стреляли и кричали, И дом напротив продолжал гореть, И посреди двора лежал мальчишка, Которому случилось умереть. Душа парнишки смерть не принимала, Ей так хотелось в этом мире быть - Качели. Дворик. Мама у окошка.Друзья. Девчонка. Как же их забыть? И кровь его впиталась алым в землю. И солнце замерло в глазах его навек. Он для страны, с ума сошедшей в злобе, Был лишь сепаратист. Не человек. А маме чудилось - он маленький, с друзьями, Скрипят качели, он взлетает выше всех. Вот вырос. Он шахтер, идет со смены И слышит двор его усталый смех. А маме так хотелось свадьбы, внуков. Не похорон. Не смерти. Не войны. Но в мой народ стреляют без разбора Безумные правители страны. Во всех подряд. В шахтера и солдата. В девчонку. В горем сломленную мать. Им ни людей, ни Родины не надо. А пуля дура. Пуля любит убивать. Лети, душа. Лети на небо, к Богу. Там есть любовь. Тебе Он будет рад. Там ни диктаторов, ни алчности, ни злобы. Лети, душа. Здесь остается ад. Ирина Быковская.Днепропетровск